Título épico inspirado en Skyrim

La horda de Orsinium se acercaba por el norte. Ya se veían asomar por el horizonte las puntas de lanza, que presagiaban sangría y buitres esperando abalanzarse sobre la demacrada carroña.
Necrófagos incesantes, vaciadores de entrañas.
Holfskar preparó su hacha, recién afilada y envenenada con odio. Cada cabeza orca cortada sería un buen recuerdo para su rey.

--Por Ysgramor muchachos! Hagamos de esta batalla un paisaje de casquería que embellezca la hierba y que riegue nuestras armaduras. No hemos venido a luchar, ¡hemos venido a ganar! Quiero ver histeria en vuestros dientes, valor en vuestros ojos y un aura de amor hacia vuestra patria.--El discurso empezaba a hacer entrar en calor a los Hijos de Ysgramor, una legión de veteranos sufridores de campos de batalla.--Nuh...vaa...khol!!
--Nuhvaa Khol!!--Gritaron todos a la vez, lo que en draconiano significaba muerte al enemigo.

Avanzaron despacio hacia el norte, escudo en mano, mientras que los orcos corrían colina abajo sedientos hematófagos, babeando ira y demencia, lanzando gritos en orco que desgarraban la integridad mental de los Hijos de Ysgramor más jóvenes. Y de pronto, apareció. En una montura muy poco alentadora, Murg-Gro-Starkabok, el rey orco, se habia apoderado del rey de reyes de los dragones, un dragón con la misma fuerza que Alduin y Paarthunax juntos...¡Dovahnor!
--¡Retirada!--Exclamó un Hijo de Ysgramor con poca experiencia.
--¡NO! Olvidaos de su imagen, haced como que no existe, y ya asestaremos el golpe final sobre su cabeza. ¡Arqueros, ya!
Una ráfaga infinita de flechas hizo yacer a unos diez orcos desprevenidos. Lo que vino a continuación es digno de un cantar eterno. Hachas, espadas, mandobles y martillos. Un sinfín de armas bañadas de rojo. Desmembraciones oportunas y flechas de fuego. Todo en su conjunto un monumento a la batalla.

--¡NU MEN LOK!--su voz atronadora espesó el ambiente en una densa niebla. Dovahnor había modificado el clima a su favor con la Niebla de la Grieta del Silencio.
--Seguid avanzando. La ceguera de la cobardía es mucho mayor que la que infunde esta espesa neblina.
Golpes fluidos y directos cortaban el silencio. Muy de vez en cuando se vislumbraba el reflejo de un miembro sesgado en la hoja de las espadas. Unos últimos gritos de dolor doblaron la intensidad del aire para que se hiciera el silencio.

Starkabok empezó a dialogar con su montura algo que nadie entenderia...
--Krono'hs alikr. Maerga lor ga'aa.
--NUMENOR NIM'RAE DEL AKATOSH!
--Okh lor ga'aa!!
--OKH LOR VAKIIN...
Y se disipó la niebla. Holfskar se hallaba de pie, en medio de una maraña de tripas derramadas anárquicamente. Un desorden bizarro que a estómagos débiles los haría fallecer.
Wuuthrad, la mismísima hacha de Ysgramor pendía de sus manos., Su semblante bastaría para matar a un dragón de sangre, pero Dovahnor no se inmutaría ante una mirada así.
--¡Tú! Heredero de Ysgramor, yacerás ante mi maza.--Exclamó Murg-Gro-Starkabok--Mordiquearé tus bastardas entrañas hasta hacer puré de "gardal". HAHAHAHA
"Gardal" en orco significa cobarde, algo que a Holfskar no le gustó nada; caminante, fue directo hacia el mayor enemigo que había tenido Skyrim.

--No os temo orco. Lo único que me infunde pavor es deshonrar a mi patria, así que no os daré misericordia. El poder de Ysgramor golpeará vuestras almas y os derretiréis en el fuego eterno de Sovngarde. Invoco a Ysgramor en su fiel hacha, Wuuthrad. ¡Por Skyrim!
Lo que vino a continuación ningun cantar conocido lo recuerda, aún así, un texto en runas antiguas dicta lo siguiente:

Naikabar andesalon
mo kenshka n'aiq
"varke abalon
Dovahnor", Dovahkiin

Y nadie presenció su encuentro
mas los pájaros cantaron
"Rodó la cabeza de Dovahnor"
Fue el Sangre de Dragón.

Y así es como termina la querella entre Orsinium y Skyrim, orcos y nórdicos enfrentados por un mismo casual: el honor de la patria.